polvareda

Aspiras, sueltas lo que hay que soltar, y dejar colgando el traje para mañana, camisa mal planchada por convicción más que por flojera. Un beso y seguir aspirando. Piel muerta, tuya pero mía. Crees que descansas, mueves los pies como si caminaras acostado, te diviertes y te das cuenta, entonces vuelves a ser un pesimista. Hay pocas camisas, hay muchas excusas y Louis Armstrong en el pasillo haciéndote compañía. Quiero convertirme en tu berrido selvático, quiero ser una marmota dentro tuyo, morderte por dentro y hacerte desde ahí otro ombligo, sería simpatiquísimo seguro se te olvidaría como odiarme. Dar vuelta a las páginas antes de acabarla y seguir aspirando. Aplastar y machacar, arrollar y todos los “ar”. Me vuelvo luna una vez más y tus labios jamás me podrán cubrir.