Voy a pasar por alto el orden de todo. Que no escribes o lo insípido de las promesas y las vulgares delicias de la ausencia. Voy a arrancarte la ropa sólo para que hagas algo al respecto. Y que tu reacción caiga sobre mí como un diluvio, un baño de napalm o algo así de épico. No voy a discutir sobre la importancia de Skip James en nuestro amorío primitivo, sólo voy a coleccionar tu piel muerta, y la viva también. Voy a asfixiarte y desmayarte. Recitaré un poema de William Blake en tu funeral. Pero no estarás muerta y todo es una farsa sólo porque así te gusta divertirte. Decidimos que no vamos a morirnos, y todo está bien si me besas.
Y todo está bien si tus ojos no pierden ese fuego violento
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