Tal vez escribo así porque lo hago siempre sentado en el suelo. Con los huecos de la duela pellizcándome el trasero. Y con un dedo jugueteando en la misma yaga, la de siempre. Será que hoy prometía llover y me paré en medio de la explanada desnudo para nada. Será que la estoy esperando y nunca se ha movido de aquí. Ella suele hacer eso, jugar con lo que me dice y hacerme creer que lo digo yo. O será que la estoy inventando en éste momento.
Ahí está, roncando, con su cabello flotando como si no tocara la almohada, o a mí. Le pido que me cuente su historia todos los días. Le pido que viva conmigo y dice que sí, no sé por qué haría tal salvajada pero qué puedo hacer yo más que sonrojarme. Así es, puedo hacer eso.
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